Вот уже три дня как моя близняшка миссис Уоттс…
Прошедшее лето побило все рекорды по невозможным случайностям.
Прощаю ему все, кроме миссис Уоттс. Больше некому читать стихи. С этого момента более не пишу.  
Для нее нехарактерное, без рифмы, но очень мною любимое:

 «ОБЛАКА. СТИХОТВОРЕНИЕ В СТРОЧКУ».

Она быстро проскакала по ступеням.
Вышла из дома.
Свернула за угол, в переулок.
Закурила.
Прошла еще несколько шагов. Остановилась.

А перед ней в бензиновых лужах отражались облака.
Тоже какие-то разноцветные, полосатые.
Словно многослойный мармелад.
Словно радугой на кусочки разрезанные.
Такие пушистые, на кроликов похожие.
Все до одного. Ушастые такие, взъерошенные.

А она им пепел в глаза стряхивала.
Топталась по ним каблучками.
Она полосатые не любила.
И радугу тоже не жаловала.
А облака?
Им-то что. Они же неживые.
Это же просто пыль и газ. Пока.

Но почему тогда смотрят так укоризненно?
Почему провожают такими взглядами,
что она невольно морщится?
А она морщится?
Да. Но идет дальше. Триста метров.
И за угол. На трамвай. До конечной станции.

А там – облака другие.
И не в лужах даже.
Не на асфальте нарисованные.
Живые.
И дышат вместе с ней.
А она дым пускает. Ну и пусть.
Он все равно не долетит.

Эти на слонов похожи.
На розовых.
И на желтых – некоторые.
А еще на нее – глазами.
И летят медленно.

Что такое вертикальная бесконечность?
А какая она – белая?
Полосатая?
Или розовая?

/Лесалина А.С./ Кажется лето 2006..

[

mood

|

cheerful

]

Вчера опять был туман, и кто-то слева долго и настойчиво пускал фейерверки. Цветные кляксы на молочном небе. Взяла на заметку подумать об этом позже, уж больно метафорично это выглядело. Что-то вроде белой лошадки, пускающей красные сигнальные ракеты в вышину. Для ёжика. Вообще в тумане можно много чего, много для кого, но чтоб никто не заметил. Тогда скорее не метафора, а оксюморон )

И вот еще что – я снова улыбаюсь людям. И много. Все от этого, видимо, так отвыкли, что стали спрашивать, что же со мной случилось. Собственно: со мной ничего не случилось, вот мне и радостно. Не сочтите за сумасшедшую.

Держу пальцы крестиком, что после работы буду успевать на курсы арабского. Та-дам! Такой маленький шажочек навстречу детской мечте. 

Всех люблю, по всем скучаю! Чаю, чаю, чаю…с  bitter lemon(s) ))))

Итак... Я, конечно, извиняюсь, но вдруг застрелянный телепузик на обложке книги это всё-таки автопортрет?..
П1: скучно, чувство deja-vu не покидает от и до. Повтор повтора. И к тому же если и придумывать архетипы *какой бред*, то можно было бы взять что-то поинтереснее, чем praying mantis. Конец рассказа очевиден с середины. Ну и наколка опять-таки..
П2: понравился. Хотя ощущение примерно такое же, как и от "АмпираВ" - придумал и быстренько написал, пока не забыл. Позабавила концовка, но и ту, похожую, уже встречала у других.
П3: бред. Название выдаёт все карты сразу, оттого и играть неинтересно. Обилие ссылок на ЖЖ-юзеров, тексты в интернете, ролики на you tube, и песни меня разочаровало. Конечно, половина людей, наверняка, кинулись проверять, существуют ли они на самом деле. Так вот - если и существуют - то я Пелевина больше не читаю.
П4: читала после печати в Форбс. Ещё тогда показалось вариацией на тему "баблос".
П5: не хочу. Позже. Вдруг потом, когда П5 останется позади, я пойму глубокий смысл этого эссеистического сборника, или что это вообще такое. Пока вернусь к "Авиньонскому квинтету", бальзам для души, можно сказать)

А про название... Не знаю, вспомнилось как на экзамене по современной русской литературе я читала наизусть стихотворение Всеволода Некрасова без названия, а по первой строчке "Свобода есть".